Les vies denses

Le temps, que j’ai consommé avec envie et gourmandise, a su me guérir de mes colères et mes rancœurs, ne me laissant que des regrets, comme moteurs de mon futur. Comme le ruisseau, descendant la montagne, lave le rocher de son eau limpide, il a décroché, nettoyé, tout ce qui étouffait mon âme, jusqu’à me rendre  fou de rage et d’envie de vengeance.

Le temps, qui est passé, est arrivé à calmer mon ardeur, apaiser mes rêves de victoire, de reconnaissance. J’ai fini par comprendre que j’étais mon pire critique, partial et de mauvaise foi, et que pour pouvoir avancer sur mon chemin, quel qu’il soit ce soir ou demain, je devrais faire la paix avec moi-même, si je veux être en paix avec les autres.

Le temps qui m’a ridé, m’a donné à apprendre envers et contre moi. J’ai du vidé mon cœur de ce trop plein d’orgueil qui m’empêchait parfois de pouvoir demander pardon. J’ai chuté tant de fois, et du me relever, j’ai fait tant de plans qui n’étaient que des utopies, que ma mémoire n’arrive même pas toujours à se les rappeler tous.J’ai hurlé de douleur de m’être si souvent trompé, d’avoir tant de fois raté, alors que sans m’en rendre compte, j’engrangeait la sagesse, et je perdais ma peur.

Aujourd’hui plus qu’hier et bien moins que demain, je goûte mon bonheur, mon âme est épurée, mon cœur plein d’amour. Je n’ai rien à prouver, il m’aura bien fallu tout ce temps pour l’apprendre. Je n’ai qu’une ambition, donner du bonheur à tous ceux que j’aime, répondre aux attentes de ceux qui me respectent,et oublier une fois pour toute, tous ceux avec qui je ne pourrais jamais rien partager. Plus d’attache, plus de lien, je suis libre comme l’air, et prêt comme jamais à suivre le chemin qui se dessinera devant mes pas. De ma jeunesse j’ai gardé le feu et le désir de paix, mais aussi cette belle philosophie altruiste, que nous pourrions un jour édifier un monde où nous serions tous un peu frères. Nous n’avions pas pensé que cela serait si dur, c’est vrai, doit on penser que cela est impossible ? Bien entendu, je ne le crois pas !

Aurais-je encore  assez de temps ? Bien sûr, puisque je n’ai pas de programme ! Juste demain, s’il vous plait !

Être heureux, être heureux après tout, comme un dément comme un fou, isolé dans un monde qui charrie le cafard, en noyant  ses ouailles sous un déluge morbide d’images de souffrance. Accepter d’oublier que d’autres, dont on ne sait rien, donneront au bonheur une tout autre face,  d’une simple obole offerte au milieu de leur désert, de quelques gouttes d’eau qui étanchent cette soif qui absorbe leur âme.

Être heureux, être heureux malgré tout, acceptant chaque matin  de ne voir que le bleu qui nous entoure ; repeindre notre monde aux couleurs de joies, parce que nous en avons vraiment la possibilité, se maquiller de rires,  de liesse et d’allégresse comme le clown qui se farde pour entrer sur la piste, et plutôt que des larmes qui bruleront le cœur, faire jaillir en chacun un brin d’hilarité.

Être heureux, être heureux malgré soi, envers et contre tout, tout ce qui nous remonte de nos fautes passées, de celles que nous n’osons même pas admettre nous-mêmes ; Savoir dire dès le tout premier pas de la journée effectué :   « à vous qui m’avez si souvent blessé, je veux dire merci de m’avoir bien armé, aujourd’hui comme hier, j’avancerai sur mon chemin, plus libre et plus léger, de ne plus avoir peur de trébucher ni même de chuter. »

Être heureux coûte que coûte, contre vents et marées, en faire sa fierté, sa bannière, son étendard ! Trouver de la beauté à être Dom Quichotte tout autant que Sancho Panza, combattre les moulins mus par les vents de l’arrogance et de l’incompréhension.

De notre dérision  se construire une armure, pour mieux se protéger des piques  de la haine, chevaucher l’étalon que l’on nomme Amour,  comme se  laisser bringuebaler, sur  le dos d’une vieille rosse, à suivre le chemin tortueux qui nous rapproche de la vérité

Être heureux enfin, parce que c’est aussi simple que de respirer, que de boire ou manger, parce que rien ne nous empêche,  parce que le gâteau de la vie est fait de millions d’ingrédients, et qu’il en suffit d’un pour émerveiller nos papilles, chaque jour !

Déshabiller le futur de sa robe d’espoirs, son manteau de projets, pour en draper notre simple présent, sans jamais oublier qu’à peine la seconde  fut elle vécue qu’elle devient  du passé, notre passé. Le plus dur est de s’en donner le droit, l’autorisation, la déculpabilisation, en se disant somme toute, que l’on peut être un phare qui guide le naufragé perdu dans l’immensité d’un océan de  peur du lendemain.

Être heureux est donc bien notre seule bouée,  si l’on accepte toutefois de bien vouloir s’y accrocher !

Six heures du matin, le soleil venait de sortir de l’eau, là bas sur l’horizon maritime, ses rayons rasaient et irisaient la surface de la Méditerranée, limpide, immobile, de l’autre coté de la digue. Des immeubles qui encadrent le port, aucun bruit ne filtrait. Seul un livreur déposait sa marchandise devant la porte encore close d’un restaurant.

Victorin, sortit les quelques affaires qu’il emmènerait  de son coffre, les déposa sur le quai, puis remonta dans sa voiture pour la garer au parking, un peu plus loin. C’était une belle journée qui s’annonçait, une journée magnifique comme Juin sait en offrir à la région, et il fallait en profiter dès l’aube ! De toute manière Victorin ne savait plus dormir plus tard que l’aube depuis bien longtemps, si longtemps qu’il n’avait pas de souvenir d’avoir fait un jour la grasse matinée. Il laissait ce plaisir à son épouse, et disparaissait sans un bruit de la maison dès les premières lueurs du jour, pour venir sur  le port où se cachait son bijou.

Lorsqu’il revint devant son paquet d’affaires flanquées à même le sol du quai, un des vieux pêcheurs professionnels qui restait encore en activité, comme presque chaque matin, se releva dans sa barque, et salua Victorin, d’un grand geste de la main. Il rangeait ses filets dans la soute.

-«  Je ne t’avais pas vu Antoine ! Tu pars en mer ? »

-«  Non, je range juste mes filets, aujourd’hui, c’est repos ! Et toi, Victorin, où vas-tu comme ça ? »

-«  Me promener le long de la côte, je descends comme d’habitude, mais je ne pêcherais peut être pas, on verra, les vents n’étaient pas bons hier, ils ont repoussé le poisson plus au large ! Allez, Bonne journée Antoine ! »

-«  Toi pareil ! »

Victorin descendit par la petite échelle jusqu’à sa « Catalane », son embarcation typique, il tira alors à lui, les quelques affaires qui restaient sur le quai, la voile latine,  le réservoir d’essence qu’il brancha au moteur.  Il arrima sa voile au mat. En dessous de l’embarcation un banc de mulets, dérangé par le mouvement de la barque sous les pas de Victorin, quitta l’ombre et sinua nonchalamment vers d’autres lieux plus calmes dans le port. L’amarre défaite, la barque s’éloigna doucement du quai sous la poussée du bras de Victorin, laissant un fin sillage dans l’eau claire. Il démarra le petit moteur qui toussota puis prit son tempo régulier. Pompompompompom chantait le moteur entrainant la barque loin de la forêt de haubans et de mats qui tintaient sous la risée matinale. Une petite vague dans le sillage de l’embarcation tentait de monter à l’assaut de la digue, sans même inquiéter les mouettes encore endormies sur les enrochements. La Catalane coupait l’eau sans bruit, sinon celui du moteur, et puis d’un seul coup, ce fût la mer et son immensité bleue, cristalline, lumineuse.

Victorin stoppa le moteur, déroula la voile latine, qui après quelques gonflements hésitants, prit le vent et s’enfla de son énergie. Dans le murmure du clapotis qui caressait les flancs de la barque, l’eau baignée de lumière s’entrouvrait sous l’étrave, ne laissant derrière qu’un trait d’écume, quelques remous. C’était le moment préféré de Victorin, propulsé par un silence feutré, baigné par la lumière rasante de ce soleil qui annonçait l’été, la catalane filait avec lenteur vers les contreforts pyrénéens qui viennent mourir dans l’eau claire de cette mer qu’il aimait tant. C’est là qu’il va, là ou personne ne peut venir à pied, loin du monde fou, loin de la société.  La roche sombre s’enfonce dans l’eau bleue limpide. La Méditerranée vient lécher ou frapper le pied des montagnes, selon les vents et les courants, mais ce matin, elle n’était que caresse, cristal vivant.

Le  soleil était déjà monté haut, toujours plus haut, l’aube faisait place au matin,  Victorin affala la voile, puis jeta la chaine où pendait le morceau de béton qui lui servait d’ancre. Tout brillait autour de lui, la lumière amenait doucement la chaleur. Il ôta son sweat-shirt, puis son tee-shirt, il attrapa le masque et le tuba qui trainait sur le pont, près de lui, puis se lança dans l’eau fraiche, qui réveilla son corps endolori par le poids des ans. Quelques respirations poussées, accroché au flanc de l’embarcation, puis prenant une grande inspiration, il s’enfonça sous l’eau, là où le monde merveilleux l’attendait ! Dans chaque anfractuosité de la roche, au milieu de cette lumière liquide, vivait un monde coloré, énergique, de poissons que Victorin aimait à contempler !

Victorin n’était pas né ici, il avait vécu en banlieue parisienne, dans le gris persistant, la foule, les mauvaises odeurs, le métro, les bus, le RER. Il était venu vivre à la retraite, il y a maintenant plus de quinze ans, et il était devenu fou de cette richesse impalpable, de ce bonheur à nul autre pareil !

Victorin était un homme heureux, il savait bien qu'il avait trouvé son paradis !

1973 J’allais avoir dix sept ans !

               Voilà, les portes du  Moulin viennent de se refermer, nous rejetant aux bords de l’aube qui n’allait plus tarder.

Nous sommes là, devant ce petit port du Douhet en haut de l’ile d’Oléron, entre Saint Georges et Sauzelle, ou quelques voiliers épars dialoguent entre eux et la mer derrière la jetée, battant la mesure de la risée sur leur gréement. La fin de nuit nous parait douce, alors que nous sortons tout juste de l’atmosphère surchauffée de la boite de nuit, de ses spots qui nous ont électrisés, de l’alcool qui continue son lent cheminement et de mettre de la lave dans chacune de nos veines.

Stevie Wonder perpétue son « Superstition » dans tous nos neurones, malgré la quiétude de l’heure trop matinale, et nous avons de la musique plein la tête. Envie de danser, envie de se laisser une nouvelle fois emporter par la frénésie, mais le corps vient d’être kidnappé par la fatigue, oubliée quelques heures, qui avait fait son retour avec le calme et  la douceur de l’air marin. Un frisson, la chemise collée au corps par la sueur déversée pendant des heures nous fait frissonner sous l’air marin

Un dernier salut à nos compagnons de nuit, rencontrés le soir, que l’on ne reverra certainement plus jamais, malgré ces promesses que l’on a déjà presque oubliées.

Il faut rentrer, la canadienne, le matelas et le sac de couchage nous attendent au camping blotti sous les pins, derrière les dunes de sable fin, qui seront envahies dans quelques heures de vacanciers près à se bruler la peau, pour prouver que leurs vacances étaient fantastiques.  Tout notre être aspire à les retrouver, mais il y a trois bons kilomètres, voir quatre à faire pour les retrouver.

Serge et moi nous regardons, il faut y aller, escalader les gros rochers de soutènement de la digue qui va s’enfoncer dans l’océan, pour atteindre la plage qui forme une petite baie,  protégée par les pins maritimes.

« Merde, c’est marée haute ! » Nos jambes semblent devenir molles et ne plus nous soutenir rien qu’à l’idée qu’il va nous falloir parcourir les plus de trois kilomètres de la plage dans le sable sec et mou.

« Very superstitious, writing's on the wall,
Very superstitious, ladders bout' to fall,
Thirteen month old baby, broke the lookin' glass
Seven years of bad luck, the good things in your past.”

Je  chantonne pour oublier chaque pas nécessaire après le précédent, pour nous rapprocher de notre délivrance, mais  Serge n’écoute plus, n’entend plus, il dort en marchant, ou marche en dormant qu’en sais je exactement ?

 Je suis seul avec les flashs  lumineux de cette nuit de vacances passée avec les grands qui reviennent dans mon esprit cadencer mes efforts.

Mes pieds me font mal.  J’ai eu mon petit succès avec  le look bien habillé pieds  nus, mais après plusieurs heures, on rêve de chaussures ; Tant pis, j’ai fait mon petit effet, je suis fier de moi. Mes cheveux longs et blonds ressemblent à de la filasse, et sentent le tabac froid à dix mètres au moins ; mes vêtements n’ont plus d’allure, mes pieds  chauffent malgré la fraicheur du sable, mais je suis sur un petit nuage dans ma tête ;

Une jeune femme a passé une bonne partie de la soirée à me  suivre du regard, le détournant chaque fois qu’il croisait le mien. Elle était belle, grande et malheureusement accompagnée, un homme, alors que moi je ne suis qu’un jeune homme. Chaque fois que je sentais ses yeux dirigés vers moi, je redoublais d’efforts dans des danses encore plus hystériques.

La belle est partie avant la fermeture, mais je me souviens bien de son visage, de tout son être qui à ce moment précis me fait oublier les agressions de la fatigue, tandis que Serge avance les bras ballants le long du corps, la tête penchée en avant prête à se détacher du cou.

Plus d’une heure de marche, le jour cette fois apparait devant nos yeux, sur l’horizon maritime, nous dépassons deux pécheurs, vieux baroudeurs habitués aux nuits de veille à surveiller le tintement de la clochette perchée en haut des cannes.

Nous arrivons enfin, l’entrée qui tranche la dune, un effort pour monter les quelques mètres, puis encore quelques mètres pour atteindre l’entrée du camping, nous sinuons sur les chemins carrossables de galets enfoncés dans le sable, entre les parcelles et arrivons enfin devant nos tentes respectives. Pas de besoin de bonne nuit, de bonsoir de au revoir, tout cela est superflu !

Le bruit familier et rassurant de la fermeture éclair qui monte puis redescend, j’enlève tous ces vêtements qui sont de trop et m’effondre sur le matelas et le duvet, pour sombrer de suite dans mon monde de rêve où la belle est venue me retrouver en cachette de cet homme que je jalouse en silence.

Un bruit……. Une voiture qui passe…… rien ne me sort de mon sommeil protecteur.

-«  Chers amis bonjour ! Ici le jeu des mille francs dans la petite ville de Bressuire à 350 kilomètres de Paris…… »

De la tente familiale voisine, où la femme s’active à préparer le repas qui ne saurait tarder, sur la table pliante en fer, trône le poste de radio, et comme en écho aux centaines d’autres allumés en même temps sur France inter, Lucien  Jeunesse vient de mettre un terme à mon droit au repos. Il est midi et les campings ne sont pas faits pour ceux qui vivent la nuit, aussi dois je me rendre à la raison, ma journée commence maintenant ! Ce soir, je retournerai au club du Douhet, à pieds s’il le faut, j’irai retrouver mon inconnue, danser comme un possédé, ce soir je vivrai ma jeunesse !

C’était il ya trente ans, j’ai bien rencontré la jeune femme, mais ce sera peut être l’objet d’une autre historiette. Par contre chaque fois que j’entends une parcelle d’enregistrement de ce jeu qui se terminait invariablement par :

-«  Et à Demain si vous le voulez bien ! » Lancé au public et aux auditeurs par Lucien Jeunesse, je retrouve avec bonheur ces petits moments fantastiques !

Quelques notes de musique, sur une vieille guitare aux accents oubliés, la voix  mélancolique de cette chanteuse que l’on aimait tant, et c’est une douce tristesse qui nous inonde et nous noie et paradoxalement nous parcoure d’un frisson heureux !

C’est la chanson d’une rupture ancestrale qui revient nous hanter sur les ondes, au milieu des bouchons, prisonniers volontaires d’une solitude effrayée, qui nous redonne à revoir la pièce dramatique que nous nous sommes jouée, où nos larmes donnaient le tempo d’une litanie qu’on refusait de rompre. Dieu qu’il est doux de ressentir ces instants, lorsque la vie nous a transporté vers d’autres planètes, d’autres vies !  Qu’il fait bon retrouver juste quelques secondes, ce goût particulier de nos perles salées qui ont baigné nos joues !

Ce qui nous détruisait le cœur et l’âme devient alors source de vie et de plaisir, oui de plaisir ! Celui de se rappeler combien on a aimé, vibré et tressailli, nous offrant l’assurance ultime d’avoir vraiment vécu. Cette immense tristesse est le seul gage d’avoir été heureux, un instant, un an ou une vie ! Sans ces larmes brulant certaines de nos nuits, nous ne sommes que des ombres qui s’étiolent à hanter des lieux de solitude.

C’est donc par la musique qu’on garde à tout jamais le lien, quelques paroles perchées sur une bande de notes accrochées à une clé. Peu importe que celle ci ait été grandiose, sensationnelle, elle est notre chanson d’amour perdu,  celle qui déclenche l’étincelle, le flot de lave qui d’un seul coup coule de nouveau dans nos veines.

Prions tous les Dieux de ne jamais nous préserver de ces doux moments, ces quelques instants musicaux pour rompre notre ennui !